jueves, 30 de junio de 2011

El Enfado del Camarero Orgulloso

Hola a todos, siento la longitud de este boletín pero es que la reunión de ayer fué larga, no paramos de hablar durante tres horas, hubiera sido más corta si el camarero no se hubiera enfadado con nosotros, bueno con Kika mejor dicho.

Las conclusiones de la reunión de ayer, a parte de que el camarero fué un borde y que vamos a cambiar el lugar de reunión, son las siguientes:

1. Juanjo, "el niño poeta", nos mandará un mail recordando como usar el blog para no tener problemas de acceso y publicación de entradas. Igualmente el Director General Sin Sueldo le dará poderes generales para haga y deshaga a su antojo la configuración del Blog para su mejor funcionamiento, pero con la advertencia de que como se pase le retirará los poderes.

2. Jose Luis propone , y se aprueba por los pelos, que participemos en el Ciclo Letras en el Barrio, con lectura de poesía del Club, para que la gente se ria un rato. Se hará en Otoño y él se encargará de proponerlo a la Delegación de Cultura. Sospecho que José Luis sobornó a alguien del Club para aprobar esta propuesta....esto se investigará concienzudamente.

3. Hemos aprobado dar las direcciones de mails de todos a Mina, también le vamos a regalar un cargador personal de pilas.....

4. La próxima reunión será el miércoles 13 de Julio a las 8, este punto no tiene gracia.

5. Las tareas para la casa, es una manera de hablar, son: traer 3 haikus de tres versos cada uno, sobre tema libre. Inspiraros por favor, no queremos bodrios ni poesía barata de verano, no se si me explico.
También hay que traer un relato breve ó carta sobre el tema "un sobre sellado" ó que comience con esa expresión. Será ese sobre el de mi primer sueldo? uuuuuhhh

6. Elena va a negociar con el Café de Ronda para ver si nos podemos reunir allí el próximo 13 de Julio. Resulta que este Café es ideal para reunirse porque está justo enfrente de su casa, ja. Además así puede traer a Rufo, que mono.

7. José Luis consiguió otra vez (otro soborno?) aprobar reunirnos para interpretar Yerma en Septiembre, Isabel ha ofrecido amablemente que lo hagamos en su casa, habrá cervezas, tapeo y piscina gratis !. También en Septiembre subiremos a los Monjes andando para leer poesía en ese entorno natural, propuesta del Director General, aprobada por unanímidad aplastante, asi consta en el bloc verde.

8. Otra vez José Luis propuso en el último segundo y mientras engañábamos al camarero de la forma más rastrera (que de hecho nos descubrió y fué origen de una larga discusión) , que subamos a ver la Luna llena a to lo alto de la sierra el dia 15 de Julio, y digo yo que la Luna se ve igual desde la terraza de una heladería del Paseo Marítimo......no ?

Esto ha sido un poco largo, pero merece la pena, todo con este grupo de gente merece la pena, por todo lo que nos reimos. Pero el dia que me asigneis un sueldecito se acabarán las penas, es que nadie ha caido en la cuenta ?

Rueda de molino







Canta el agua a tu paso
transformando rastro áspero en risueño,
te diriges a la vida, estremecida
tu piel es casi voz , a exiguo roce
a canje de temblores
el futuro no es mas que lo dispuesto
de cuanto vives y de cuanto se hace
duele ser rueda sin apellidos
entre inviernos que se disuelven
y veranos que agotan simientes,
con sol cada mañana, y nieblas de noche
tus senos son luz de trabajo
ni los cubre la sombra ni se arrullan
con tus pasos de seda y duros vaivenes
que deshojan calendarios trémulos...
Ah, húmedos besos en tus labios
sellaran cicatrices de tus esfuerzos
ella, nacida , tan sin adornos
de una belleza agreste , primitiva
estas hecha de brisa ondulada
cuando cruzan en ti vientos y oleaje
cálida, mucho más Afrodita que Artemisa
el correr de los años
en ese olvido que te evapora
nos dejará la huella de tu nostálgica sonrisa.




miércoles, 29 de junio de 2011

Un rápido acuerdo.

Acababa de cumplir los cincuenta años. Llevaba casi media vida gastada, ahora venía lo peor: los errores, la falta de experiencia, el aprendizaje y el ir menguando poco a poco.
Una noche, la luna llena, aburrida, llamó a su puerta y de lo que ellas hablaron y se prometieron nunca se supo.
Las murmuraciones en su tribu comenzaron a ser muchas, intensas y variadas. Ella seguía intacta, detenida en el tiempo.
Pasaban los años y nada sucedía, vio como sus vecinas, familia, amigas mermaban mientras ella sonreía.
Una noche, la luna llena, llamó a su puerta, vino a reclamarle lo que un día le prometió.
Ella comenzó a temblar, aún era pronto. Le pidió más tiempo.
La luna se fue refunfuñando.
Pasaba el tiempo y ella seguía igual. Ya no quedaba gente de su generación, todas se habían extinguido.
Un atardecer, la luna y el sol entablaron conversación, ella era el tema. Su discusión provoco huracanes, tormentas, lluvias torrenciales…
Ella sabía que era la culpable de todo. Salió a la calle, a su derecha el sol intentado ocultarse y a su izquierda la luna ocupando su sitio. Ella en medio, sin saber a quién acudir, le debía al sol y también a la luna.
Desesperada, busco ayuda, no sabía qué hacer. Notó que bajo sus pies salía un intenso calor rojo inesperado. Una voz oscura le hablo desde su interior. No se sobresaltó. Llegaron pronto a un acuerdo.
Ella sonrió de nuevo.





©Miguel Urda

Burbujas de Champán

Casi pierde el avión. Entró corriendo por la puerta 12 mientras se oía su nombre por los altavoces del aeropuerto. Dio rápidamente su tarjeta de embarque impresa por ordenador y avanzó ya sola, por el finger camino al interior del avión. Buscó su asiento, mientras los demás pasajeros le lanzaban miradas furibundas. Se sentó y tras abrocharse el cinturón, giró la cabeza para ver a quien tenía a su lado. Un hombre joven, de unos cuarenta y cinco años, con el pelo engominado, un traje caro y una preciosa corbata roja con topitos. Sonrió pero volvió a su blackberry enseguida.
Atractivo, pensó. Bien, luego podremos charlar un poco. Ahora estoy cansadísima. Aprovecharé para dormir. Pero, en cuanto cerró los ojos, su compañero le puso una copa de champan en su mesita, diciéndole: brindemos, hay que aprovechar cualquier momento. Tras esa primera copa llegaron otras y otras más. Cuando se bajó del avión parecía que llevara horas de juerga. La boca pastosa, se le trababa la lengua y no se sentía bien.
Tenía un casting de modelos para la marca de L’Oreal en Madrid. El avión llegó puntual. Se adelantó a todos los pasajeros con su maleta de cuatro ruedas naranja, regalo de su madre por Navidad, y se puso la primera en la fila de taxis.
Cuando llegó a su hotel, El Hotel Embajada en la calle Covarrubias, se dio una ducha rápida, se puso el modelito pensado durante horas, días atrás y salió corriendo hacía el Hotel Santo Mauro, donde se desarrollaría el Casting. Ya estaban esperando las demás modelos.
Todas eran muy altas, guapas, con curvas, piernas largas, y melenas largas, la mitad seguro, extensiones de pelo artificial. Rubias, morenas, pelirrojas, con mechas pero todas con la misma sonrisa, la misma dentadura blanca, perfecta, alineados los dientes, y los labios rellenos de botox, a pesar de la edad, no pasaban de los 20.
Iban llamando por el nombre, en orden alfabético, y le tocó su turno: Alicia Bengoa , pase.
Con paso decidido y tratando de mostrar su mejor cara a pesar de la resaca que tenía, se acercó a la mesa donde se hallaba un hombre de espaldas. Cuando se volvió, se quedó lívida. Hola Alicia le dijo. El pasajero era el Director de Marketing de la marca de labios de L’Oreal encargado de seleccionar a la próxima modelo. Quise que me tragara la tierra.



LUZ AÑIL

LUZ AÑIL

Julio restregó las manos contra el pantalón. Le costó deshacerse de tanto barro. Confuso, el muchacho se esforzaba en entender cómo había tropezado, perdido el equilibrio, rodado y caído de bruces sobre la superficie poco profunda de un antiguo pozo, cuando, súbitamente, fue sorprendido por insolentes luces de varias lámparas de gas. Hasta ese momento, no se había percatado de lo rápido que había transcurrido el tiempo; se había hecho de noche.

Tras las lámparas, unas figuras celebraban a voces el encuentro de un ileso Julio Verne, desaparecido desde el mediodía. Desconcertado, Julio abandonó el lugar con el resto del grupo no sin antes reparar en una luz de color añil que iba consumiéndose cerca de donde había tropezado. Lo hacía paulatinamente, hasta desaparecer.

Mientras disfraza, la luna, la soledad con su reflejo y sueñan, las nubes, con pasear a almas malheridas, cansadas y engañadas por la vida, fuerte sigue latiendo el corazón de una Naturaleza real y sabia. Es ella la que, en su silencio, rige el imperio de tierras, aguas y cielo; es ella la que decide cuándo retirar el velo para mostrar, a quien quiera y pueda ver, nuevas verdades; es ella la que ordena la coexistencia de infinitas dimensiones; es ella la que elige al nuevo paladín.

Las luces de color añil, portadoras de sabiduría, han coexistido con el resto de las verdades desde que existe la vida. Sólo los elegidos las atraviesan con el fin de aportar avances a la Humanidad y evitar el estancamiento espiritual y del conocimiento de la especie. Pero nuevamente será la Naturaleza quien confiera el perpetuo olvido a quienes hayan sido atraídos por ésta luz; a quienes hayan volado por su sabiduría; a quienes hayan despedido con una mirada erudita su destello color añil.

Y mientras juegan, las aguas, con peces de cristal y contemplan, las montañas, mudas, la frágil tierra, la Naturaleza que las subordina, decepcionada de la involución, decide el cambio.

Nacerá un varón, no sometido a la irrefutable ley del olvido. Buscará las luces de la sabiduría, porque podrá verlas y entenderlas. Se convertirá en un humano deseado, por la paz y el amor que irradia. Al cumplir los dieciséis años, emprenderá un largo viaje hacia los bosques del norte de Europa. Y cuando la creencia de su posible muerte comenzara a yacer en bocas de aquellos que le amaban, resurgirá. Transformado, mostrará una aureola visible del mismo color añil que la luz que le había dado refugio durante tanto tiempo, color que contrastará con una tez casi transparente. Su cuerpo adquirirá una constitución más fuerte, más robusto, y del hueso coxis, nacerá una larga cola en forma de espiral. Resurgirá una nueva especie, más pacífica, más sabia. Será el fin de la raza humana. La Naturaleza eligió, la Naturaleza decidió, la Naturaleza cambió.

lunes, 27 de junio de 2011

Con pasión, a Joanna y a Tarifa

TU ERES

Tú eres
El agua blanca de la orilla
azul en altamar
espuma en la arena
y crestas de olas al mirar.

Brisa despertando al día
Aire del Sur después
brillo en la mirada
Bolonia al atardecer

Callejón de las Cuatro Esquinas
Calle de la Luz
Plazoleta del Viento
allí estás tú

La arena clara
que forma la duna
tus pies descalzos
tu piel desnuda

Tú eres
El balcón que se asoma
al patio empedrado,
a la sombra del naranjo
a la compañía que me has dado
El aire y la luz, eres tú.

ELLA

Sube lentamente las escaleras, sus ojillos, ya pequeños, siguen hablando de vida. Sus manos siguen acariciando, sonríe y habla, habla sin parar, del pasado, de la guerra, de como se disputaban un mendrugo de pan, de como veía a su padre , escondido durante tres años en una embajada, de su marido, perfecto, guapo y parecido a Cary Grant.
Así es mi madre.

domingo, 26 de junio de 2011

Nuestro Director

Qué fichaje hemos hecho con este Director, tenemos ya campaña de publicidad a nivel internacional, acciones de marketing y difusión local ¡
Orgullosa estoy y todo sin cobrar ¡

A un amor perdido

Noche de San Juan en la playa silenciosa.
Las hogueras lejanas entre la tenue niebla.
Hoy prefiero estar solo.
De pie, sobre la arena, las olas me acarician.
¿Porqué no estás conmigo?.
Tu ausencia insoportable,
tus besos infinitos que ya no tendré nunca.
Mi vida inacabada por tu vida truncada.
¿Porqué te fuiste, dime, sin llevarme contigo?.
Derramo silenciosas mis lágrimas eternas
en la playa callada, la noche de San Juan.
Servilleta de lino (6)

María se despertó sudorosa, el corazón latiéndole en la garganta. Se levantó y bebió el vaso de agua, que tenía en la mesita de noche deseando calmar la desazón que sentía arderle en la boca del estomago. Se fue al cuarto de baño, dejó correr el grifo hasta que el agua que se derramaba entre sus dedos empezó a calmar el calor que la estaba sofocando. Se miró al espejo, unos ojos grandes, rasgados de un verde azulado, le devolvieron la mirada. En ellos había una luz intensa. La nariz recta, delicada, los pómulos altos, marcados, la boca de dibujo preciso y labios llenos, el pelo, cobre y oro fundido en maraña desordenado, dibujando un cuello largo, se apoya en unos hombros delgados y redondeados. Se pasa los dedos mojados por el rostro y recorre su imagen en el espejo una vez más y en sus labios lentamente se empieza a dibujar una sonrisa. Cierra los ojos y vuelve a ver el mensaje que recibió ayer:"Necesito verte. Carlos". veinte años... y solo había necesitado esas tres palabras,

Detrás de las bambalinas

Hola a todos los poetas neuróticos, como hoy tengo más tiempo me gustaría informaros de lo que ocurre detrás del escenario del Blog:

Os alegrará saber que hay gente que nos lee desde distintos paises del Mundo: Estados Unidos, México, Alemania, y seis paises Sudamericanos .......os lo imaginabais ? pues así es. Y tambien tenemos dos admiradoras de Juanjo (Kanet y Vicky) que ya nos admiran a todos también, gracias a las dos, ainsssss y muassss.

He inscrito el club en el listado de grupos de escritura de la revista "Writer's Magazine" (es la principal revista británica de escritura, tiene muchos consejos para escribir y para grupos), no se de qué servirá, pero seguro que de nada, gracias.

Mandé un mail a la Delegación de Cultura del Ayuntamiento, para que sepan que hemos constituido el Club/Blog después de realizar el Curso de Escritura Creativa organizado por ellos, sin más pretensiones, solamente que estén informados...

He rebuscado en la basura, en la Red quiero decir, lo he hecho gratis porque sabeis que no cobro por este mardito trabajo, y he encontrado algo que merece la pena. Es un artículo escrito en un grupo de escritura "fantasma", son consejos para una MALA redacción. Es muy bueno; si lo seguís al pie de la letra os saldrán bodrios sin ningún esfuerzo !, alternativamente si NO hacemos caso de sus consejos mejoraremos el Club, quién sabe a donde podemos llegar. pinchar aquí:
http://escritores.blogcindario.com/2006/02/00010-como-escribir-mal.html

Y para dejaros ya tranquilos, por dios, os recuerdo que el próximo miércoles nos veremos las caras y nos miraremos a los ojos, en la Polaca a las 8 (olé, como en los toros). Para ser admitidos en la reunión teneis que traer los deberes hechos, se controlará en la entrada, ojo: un escrito de no más de 300 palabrotas sobre el Azar, (jesús vaya temita, lo que me ha costado inspirarme).
Hay una penalización de 1 Euro por cada palabra de más y seremos muy estrictos con la multa porque de eso depende mi sueldo. Que, eh, pasa algo? bueno....

Se me olvidaba: Isabel, cariño, es tu turno para La Servilleta de Lino y te quedan 24 horas para escribirlo....despues le toca a Carolina y a José Luis.

Sueños.





La mirada de la noche en tus ojos
reluce como pétalos de luna,
y tus labios, rozando mi fortuna
lanzan besos que encienden mis sonrojos.

Y tu pelo ondeando en vientos flojos,
deja aromas de rosa y brea bruna;
el agua, mece nana en la laguna,
te duermes y se rompen tus cerrojos.

Sueñas entre las notas de un bolero.
Cae el polvo de estrella que contagia
tu rostro, que dormido es un lucero.

Sueño, mi tiempo leve que presagia
lo cierto de la voz en un te quiero,
lo cierto de tu amor que es pura magia.

sábado, 25 de junio de 2011

El perro color ceniza

En la entrada del club hay un perro sin atar, de color ceniza y mirada orgullosa. Hace varios meses que lo veo alli y nunca he coincidido con su dueño. Suele estar tumbado como custodiando la entrada, pero nunca traspasa el umbral. La entrada de perros está prohibida, pero él no lo sabe. Cuando paso por delante, me mira de reojo sin inmutarse. Es un perro elegante y bien vestido. Elegante, por su corte de pelo impecable. Bien vestiso, por los collares de diferentes colores que lleva, algunos con pedrería y otros con brillantes.


Cuando me ve llegar al club con Rufo, mi snauzer, de mirada inquieta y corte de pelo hippie, se apresura a dejar claro quien es el que domina. Rufo intenta jugar, pero él es mucho más sabio. Se acerca, le olfatea, marca territorio y se aleja. Sabe que Rufo tiene que estar atado. El es libre y elige su sitio. Es consciente de la superioridad que le da su libertad.

Un día. al salir del club, el perro color ceniza se levantó a mi paso y me miró con recelo. No suelo acariciar a los perros ajenos, pero ese gesto tan educado me enterneció y para tranquilizarle le saludé amablemente. Como toda respuesta, recibí un intento de mordisco que logré esquivar. Desde entonces. cada vez que me lo cruzo, soy yo quien le mira con recelo.


Sigo sin conocer a su dueño.

viernes, 24 de junio de 2011

Poemas Breves (con sentimiento). -1-

Hacia el Norte


En aquella iglesia gótica

donde cantamos a Cat Stevens,

fuera, la carpa blanca

y el horizonte verde

Morning has broken

me encanta verte.


Rumores de rio

y antiguas mansiones,

flores, sol, nada que nos importe

el tren que ya parte,

y nos llevará más al norte

Servilleta de lino (5)

No se había despedido. Tuvo un mal presentimiento. Una copa vacía y una servilleta de lino usada y olvidada sobre la mesa con un mensaje escrito con caligrafía ebria, "adiós". El viento leve la mecía. Un teléfono móvil apagado o fuera de cobertura. Maldito cabrón. Eso era lo que le había dejado, pero siguió buscando. Y por accidente, en su estudio, lo encontró. Otro dispositivo pequeño que servía para todo menos para hablar. ¿Derecho a la intimidad? ¡Ja! Ni hablar. Aquella ya no era su casa. Lo tomó entre sus manos y empezó a recaudar información. Las imágenes le regalaron lágrimas y humillación, y los mensajes, certeza. Conocía el lugar donde el muy cobarde se había ido. A su mente acudió el profesor del curso de escritura y el deseo de quitarse las penas con él. Podía hacerlo sin sentirse culpable ¿no? Sí, si ya en su mente se habían vivido todas las fantasías imposibles, ahora estaba decidida a hacerlas posibles... y reales. Luego pediría explicaciones, al menos el valor de la palabra, aunque no tuviese derecho pero ¿qué importaba? El corazón no le dolía, hacía mucho que actuaba en aquella función. La costumbre le decía que se tenía que sentir mal, pero no se sentía así, mal. Esa era la verdad. Ahora sabía por qué no se había despedido. No pensaba volver.

En la estación de Sants, el AVE procedente de la Puerta de Atocha, arribó a las 2:37 Post Meridiano.

jueves, 23 de junio de 2011

MI PRIMERA "BODRIESÍA"

Ya lo decía mi abuela
(que Dios la tenga en su gloria)
que el peor lapicerillo
era más útil que la más brillante de las testas.

Que se olvidan
-  eso sí, sin acritud -
cositas fundamentales como apuntar en un listado,
(va de retro lista negra)
los mails de dos nuevas feligresas,
urbanas y aspirantes a poetas.

Entendemos nuestra torpeza
- líbrenos Dios de ninguna prepotencia -,
entendemos ser nobeles
– que no novatas –,
más pretendiendo pertenecer a tan ilustre club,
consideraríamos todo un honor
aparecer y figurar en la mencionada
si no ya de dignatarios,
al menos en la de destinatarios.

Agradecidas de antemano
por leer y considerar tan humildes letras,
nos despedimos hasta nuevo contacto,
más que nada, por estar un tanto informadas
¡Mire usted!
y, si no fuera mucho pedir,
todo un detalle que fuera por mail.

Y así, sin haberlo deseado,
mi primera “bodriesía” he creado.

P.D. Carta blanca para el despelleje!

miércoles, 22 de junio de 2011

LA SERVILLETA DE LINO (3)

Pero todo eso era ya un pasado gris, una neblina densa y pegajosa, una carga más que un recuerdo.  No quedaba nada de esos primeros momentos de magia con su alumna favorita, de esas noches locas de copas en el pub Tula que terminaban en su apartamento del Paseo de la Habana, hasta esos amaneceres limón pálido con vistas a la Sierra, nada del disfrute irracional y hasta fanático de las clases en la Complutense.

Veintitrés interminables años de matrimonio, tanta rutina aplastante, tanto amor fingido, la ausencia de hijos, la continua sospecha neurótica, tantas pequeñas discusiones hasta la exasperación. Ni siquiera él, Carlos, era ya el mismo. Ni el cuerpo atlético del joven profesor universitario, ni la misma melena negra, ni siquiera la sonrisa. Rabia, solo le quedaba mucha rabia por tantos años perdidos.

El AVE a Barcelona parte a las doce del mediodía, son las ocho y media de una mañana de luz plomiza de final de verano, con un sol que no tiene fuerza para atravesar tanta polución. Apostado en la ventana, la misma en el que se tomó los últimos gin-tonics con ella hace sólo siete horas. No ha pegado ojo, y se palpa con la mano el bolsillo derecho de su pantalón para asegurarse de que tiene el billete de tren, se queda tranquilo, pero lo saca del bolsillo, lo desdobla y repasa rápidamente la información impresa: Salida de Atocha a las 12,00 , Llegada a Barcelona Sants a las 2,37, Clase turista, Tarifa web 58 euros, Billete de ida.
“Sólo ida”, se dice a sí mismo…..

La dejó durmiendo.

Se le hizo un nudo en la garganta, tenía preparada su pequeña maleta roja y vio como el taxi negro y amarillo chillón doblaba ya por la esquina y se paraba en su puerta. Ya no había más tiempo, ni para mirar atrás; asió con rabia la maleta, cogió su mochila vieja de senderismo y sus gafas de sol, echó una última mirada rápida al dibujo geométrico de las baldosas hidráulicas.

Unos segundos después de las doce sintió un leve golpe inicial y no hubo traqueteo de raíles como en las novelas, silencio total, y en menos tiempo de lo que tardó en sacar el móvil de la mochila se vio impulsado a una velocidad de vértigo…….

Añoranzas.





La tarde se desliza en el cénit del olvido,
el mar da a luz la dama plateada del cielo,
las doncellas se visten de estrellas luminosas,
en la noche polar, extrañándote el desvelo.

El amor, suspirando de deseo devora
el discurrir del tiempo rebelde a sus antojos
se burla y corre rápido hacia la lentitud
del pasar de las horas al cerrarse tus ojos.

Y duele la añoranza de las dudas eternas
inyectadas en las venas de la sinrazón,
del miedo alimentado en el frío del silencio
de una voz a la que el miedo resta corazón.

martes, 21 de junio de 2011

Amores imposibles




Hay quien guarda la fortuna
y hay amores imposibles
que jamás se olvidarán
y que no dejan rendirte.
Pasa el tiempo, mucho años
y en mi mundo aún existe
esa efímera ilusión
que no quiere que te olvide,
y de aquellos viejos sueños
con tus ojos tan sublimes,
brisa de espuma del mar,
viento de danza del cisne.
¿Qué tendrán esos amores
de rechazos invisibles?
Si te sueño cada día
y la luna me persigue
con tu imagen de princesa
y diamantes de arrecifes.
Ya puedan pasar mil años;
no habrá día que no rime
las palabras de tu encanto
con los sueños que se visten
con tus manos en mis manos,
con mil luces que iluminen,
lo bonito de mis sueños;
ver tu amor volando libre,
mas tu ausencia hace rimar
estos mil poemas tristes,
del invierno de mi infierno,
de este amor tan imposible.

lunes, 20 de junio de 2011

PERDONAR QUE EDITE ESTA ENTRADA

Llevo toda la tarde sin poder poner un comentario en el blog, no tengo acceso y no se que puede pasar. Si el administrador vuelve a enviarme el enlace de la autorización-invitación, quizás pueda escribir algo.Eso creo.
Puedo poner entradas pero no puedo hacer comentarios y quisiera poder hacerlo. Gracias.
De paso quiero felicitaros a todos por lo escrito hasta la fecha
Perdonar

Mª José

LA SERVILLETA DE LINO (2)

Su memoria se remontó a siete años atrás, cuando era profesor en la Facultad de Filosofia y Letras de la Universidad Complutense de Madrid. Allí empezó todo.
Sus clases se llenaban de futuros filósofos, pensadores y escritores. Jóvenes ruidosos, inquietos e impacientes. Disfrutaba sobre todo cuando Socrátes era el protagonista en su exposición. Entonces, disfrutaba sacando un alumno a la pizarra intentando debatir con él a través de preguntas.
Ese día fue ella la primera en levantar el brazo con una elegancia natural, como si estuviera bailando ballet. Llevaba su melena recogida en una graciosa coleta anudada con un pañuelo verde y unos ajustados vaqueros. Tenía diecinueve años. Se sentaba todas las mañanas en la primera fila y dejaba resbalar su cuerpo al final de la silla en una postura lánguida y llamativa.

"El tenderete" - Escrito el 03 de Junio de 2007

Porque hoy me siento mal.  Necesito sacar al zaguán de mi puerta y de mi alma mi tenderete particular. Necesito hacer limpieza, subastar, vender y regalar todo lo que me sobra. Lo que me incordia y me hace mal.
Coloco mi mantel, blanco, impoluto, bordado. Con fuerte color a decepción. A demasiados lavados sin éxito. A demasiados reproches velados. Parece limpio. No lo está.
Me dirijo a mi cajón privado, remoto, escondido y busco todo aquello de lo cual me tengo que deshacer. Desde su escondite me grita y me recuerda que está allí. Me hace daño. No sé muy bien por dónde empezar. Comenzaré por las canciones. Los escritos y los sonidos. Pero no seré yo quien les ponga precio. No me importa su valor, tan sólo su desaparición. Son bienes etéreos, tal vez vuelen con el viento. Tal vez no.
Contigo, La canción más hermosa del mundo, Resumiendo, A la primera persona, Te lo agradezco….. Prefiero cogerlas en bloque, sin mirarlas, por supuesto sin escucharlas. Dejo de enumerarlas, son demasiadas. Las pongo en el rincón de mi tenderete, donde no abulten, pero que se vean. Estas las regalo. Sólo me quedo con Cerrado por Derribo. Esa es mía, con el permiso de Joaquín (claro está). Y tal vez, de momento, también me guardo 19 días y 500 noches (está te la pido prestada, Joaquín. Te la devuelvo después de 500 noches, o antes, o después, quien sabe).
Regalo un Cuento, su sólo recuerdo duele. Un cuento imposible, un cuento para todos y que acabó siendo tuyo. Una historia que a nadie importa y que, posiblemente, nadie quiera. Ni para hacerla suya. Nunca fue mía. Por eso, si pasas por mi tenderete esta tarde, recógela y, si es tuya, llévatela lejos. Tan lejos como te fuiste.
Los sentimientos…. Como ponerlos en el mantel? Quizás no sea tan difícil. Ya que solo quedan retazos, jirones, trozos, restos, náufragos y naufragio. Un pecio que cargaba tesoros. Hoy está en el fondo del océano. Del mar, de la Mar. Tal vez donde siempre debió estar. Jamás debió partir. Hacia ninguna parte. Los vendo en bloque. Que pongan el precio. Para mí, No valen nada. Son cadáveres en el armario. Que no se descomponen, pero no dejan de ser cadáveres. Los vi nacer, crecer, multiplicarse y morir. Pero aún no tengo fosa común. Si esta tarde no los consigo retirar de mi alma, mañana empiezo a cavar.
Y en el centro, lo que más duele colocar. El cariño defraudado de dos pequeñas princesas. El dolor silencioso, sordo de sentirse abandonadas una vez más. Sin saber, sin entender, con su erróneo sentido de la culpabilidad. Esto no creo que nadie se lo lleve. No tiene precio. Y junto al de ellas, el mío. Porque a pesar de ser mi pequeño bazar de miserias, parte también fue de ellas. Porque lo compartimos. Y ahora me toca a mí, y solo a mí, vender lo que nos sobra.
No cabe más en la mesita. Se hace de noche. A nadie le interesan mis bártulos, ni mi mesa, ni mis cachivaches, ni mi zaguán. Dejaré que todo pase la noche a la intemperie. Que lo pudra la humedad, la noche, la oscuridad y la soledad.
Tal vez mañana todo haya desaparecido.
Mañana será otro día.

Emocionante ver...

Estoy ahora mismo tumbado en el sofá, en la penumbra del salón, con el "netbook" sobre la barriga, intentando quedarme dormido, forzando estas horas críticas del dia, con este sopor que hace hoy en Marbella.


Estoy casi emocionado de ver la participación en el Blog de Poetas Revolucionarios Urbanos, he ido repasando todo lo que se ha escrito desde que creé el blog (solamente hace una semana !), entonces no podia ni imaginar el éxito que este cacharro iba a tener, dios mio en la que me he metido. Kika me dijo en la calle "este club nos va a matar"..


Y me he emocionado finalmente, de ver tanta variedad en los escritos, tantos géneros distintos, tanta libertad al escribir, tanto relax que nos enseñó Álvaro, como cada cual se va lanzando a la piscina. Y como, una vez todos en el agua, nos lo estamos pasando en grande ! eso se nota en las entradas y en los comentarios. Y se vió en la primera reunión. Como bién ha dicho nuestra chica Almodóvar, nuestra querida Isabel, esto es un grupo de amigos que no se conocian !! Vamos a demostrarle al Mundo que 15 o 20 "personas de la calle" locos de la literatura podemos escribir con mucho arte, gracia y libertad.


Un abrazo a todos,,,,,joder que se me cae el netbook.

El regalo del destino

Había una vez, un grupo de amigos, que no sabían que lo eran hasta que un día el destino valiéndose de la artimaña de la escritura, decidió reunirlos. Ellos, al principio, desconfiados se observaban no atreviéndose a esperar, pero fueron pasando los días y una alegría nacida del reconocimiento los iba invadiendo haciéndoles anhelar y disfrutar de sus encuentros (continuará)

Noche




Buscando amaneceres plateados,
me encontré con la noche de tu pelo
derramando la paz por este cielo,
y surgieron los sueños encantados.

Con pinceles de tonos tan dorados
me aventuré en la noche de este vuelo,
y mi alma se embriagó con el anhelo
de versos que sentí yo enamorados.

Y en esa noche habito desde ahora,
soñando que la noche se hace día
junto a estrellas que viajan con demora.

Y te busco sabiendo que sabría
que hasta el dolor de mi alma ya te adora,
que nunca el corazón te olvidaría

domingo, 19 de junio de 2011

SOY (María José)

Hola soñadores, estos versos los escribí en febrero de 2009 y en la actualidad creo que siguen vigentes, aunque hay quien dice que soy un misterio...

Soy una interrogación…
aprendí a caminar
con el aliento de mostrarme
con mi propia transpariencia…

Sigo aquí…
tal y como me ves,
sin disfraces,
sin mascaras ocultas…

Soy una prolongación…
de tu sonrisa
perdida en tu aroma,
mi amor…

Sigo aquí…
viendo tu rostro cada día,
sintiendo ese flechazo
que me hace ver el sol…

Pero…

Si tú no estás…
me amparo en la soledad,
te buscan mis ojos,
mi sonrisa desaparece
y mi amor se vuelve locura…
Si tú no estás…
mi camino se hace eterno
entre besos incompletos…

Humildemente me presento....

¿ Quién es Eva ? Preguntó mirándome fijamente a los ojos, taladrando mi alma, mi quietud, mi tranquilidad.... Desconcertando certezas tan misteriosas como obvias.

¿ Quién es Eva ? Preguntó por segunda vez con la insistencia de los que preguntan conociendo la respuesta ante el asombro de los que no conocen ni siquiera la pregunta....

Tras las bambalinas de negros botes de tinta china, la respuesta ha ido emergiendo sutil y frugalmente en cada línea esbozada, corregida, escrita, borrada y vuelta a escribir.
En cada gota de tinta, de sudor, en cada lágrima. 
En cada noche sin dormir, en cada visita nocturna de musas trasnochadas, tras las luces y las sombras de mi consciencia, jirones de personajes aromatizados de sangre fresca y canela, danzando tras las tablas de un incipiente escenario.

¿ Quién es Eva ?
Eva es sombra, agazapada en las sombras, desde donde observa destripar a Jack el Destripador.
Pantera negra narcotizada de incienso y canela en burdeles sin glamour.
Esencia de necrófilo escondida tras un frasco de formol al fondo de una morgue.
Burbuja silenciosa deslizándose en subterránea catarata sobre el Mediterráneo.
Extensión etérea de sus personajes, polifacética, sórdida y desconocida.

Permíteme observarte y Eva también puede que seas TÚ.

Calle del Viento

Hay una calle en Marbella
que juega contigo a su entrada
con nombre de levante,
y olor a marejada

Esa calle no quiere intrusos,
Rojo, naranja, blanco y rosa
buganvillas de colores,
donde la gaviota se posa.

Qué paraísos esconden
sus muros dorados,
un naranjo y una higuera
te sonríen a cada lado.

Sombras de Luna
y noches de Sol,
jaleo de azulejos,
viento en el callejón.


sábado, 18 de junio de 2011

Como un rayo de luna


Como un rayo de luna
te deslizas como un lienzo de magia,
que dibuja el pincel de viento etéreo,
la bella luz del alba.

Como un rayo de luna,
yo te vi cuando aún era de noche
y llenaste este bosque de suspiros
que duernen entre flores.

Como un rayo de luna,
qué infinita belleza de tu piel,
que acompaña la danza de tu pelo
en este amanecer.

Y te llevo conmigo
en los cielos de estrellas de lavanda,
bañando de luz púrpura los sueños
que en mi alma es tu alma.

viernes, 17 de junio de 2011

Nunca digas siempre.




No digas la palabra siempre porque no existe.
Diste palabras necias directas al olvido,
y mira tu presente hecho de humo del pasado
las mentiras se han hecho piedras en el camino.

No digas la palabra siempre porque haces daño.
Leo tus cartas, las palabras son borrosas
Tu voz las escribió cuando las necesitaba,
las creí, y hoy las echo de menos entre sombras.

Permanceré siempre a tu lado, me decías,
por un tiempo cumpliste tu palabra que hoy duele,
el tiempo inolvidable que me hiciste soñar
no pude aprender que nada dura para siempre.

jueves, 16 de junio de 2011

La estrella polar

Ejercicio final del curso de escritura:



Mira la estrella polar
que se enciende en tu vestido
de la aurora boreal
que esta noche busca un nido.
Tu soledad se ha marchado
en el talgo del olvido
buscando un aire solar
que la alivie y le dé brillo.
Mira la estrella polar
que esta noche está contigo,
que expulsó tu soledad
enviándola al exilio.
En el balcón de la luna
se matizan los sonidos
bellos, graves, de tu voz
que a tu lado yo respiro,
mientras oígo tus palabras
y las guardo aquí conmigo.
¡Y qué bellas tus palabras
de destellos amarillos!
Como el polvo de una estrella
que hoy invita a tus vecinos
a que escuchen tus historias
que nos trae tu aire limpio.
Mira la estrella polar
mientras rompes el sigilo
de tus noches anteriores
donde solo había hastío.
Ahora debes gritar,
enfrentarte a tu destino,
tu soledad se ha marchado
y el sueño pende de un hilo,
atrápalo con tu voz...
Luego sigue tu camino.

miércoles, 15 de junio de 2011

LA SERVILLETA DE LINO ( 1 )

A ella siempre le había gustado preparar esas cenas tan románticas junto a la chimenea . Incluso ahora, después de tantos años, seguía cuidando esos pequeños detalles que a él apenas le importaban: las flores recién cortadas, las velas con aroma a lavanda, la servilleta de lino... Se había convertido en algo rutinario y temía que si dejaba de hacerlo, se rompiera ese equilibrio que durante tanto tiempo habían simulado.


Pero él había tomado ya su decisión y hoy iba a ser un día muy especial. No quería marcharse con un mal recuerdo, por eso estaba haciendo lo imposible por crear un buen ambiente: había llegado pronto a casa, se había dado una ducha, se había cambiado de ropa y bajado las escaleras a saltos. Durante la cena hablaron animadamente. Él de su próximo proyecto, ella de su curso de escritura. Ninguno de los dos se implicaba demasiado en la conversación y ninguno daba detalles.

Y justo cuando iba a salir, él se asomó a la ventana y se quedó observando el horizonte. La noche era oscura pero aún así, sintió esa neblina que cubre las grandes ciudades en las noches de verano. Algo le impedía abandonar la casa, había tomado tantos gin- tonics junto a aquella chimenea qué le parecía una traición marcharse sin ensuciar ninguna copa.


Abrió la botella, rellenó su copa y esperó al amanecer.

martes, 14 de junio de 2011

AL VINO (que ya sabéis como me gusta)

HOJAS DORADAS Y TRISTES,   QUE AÚN RESPIRAN CON ANSIA
EN LA TARDE DE OTOÑO LUMINOSA,
EL AIRE FRESCO Y LIMPIO DE LA CERCANA SIERRA.

ATRÁS QUEDAN LOS DÍAS  EN QUE TUS RAMAS VERDES
CURVADAS POR EL PESO DE LOS PRIETOS RACIMOS,
BAJO EL SOL DEL VERANO SUS FRUTOS  MADURABAN.

NO QUEDA MUCHO TIEMPO PARA QUE EL ORO DE TUS  HOJAS  
SEA COMO EL MARRÓN DEL SUELO,
Y    TU AMO COMIENCE SIN TARDANZA LA PODA DE TUS RAMAS
Y    SE SUMERJAN EN UN DULCE SUEÑO TUS NERVIOS RETORCIDOS.

PERO TU SUEÑO ES SOLO UN DORMIR APARENTE
DE TU TRONCO DORMIDO,
PUES CERCA, EN LAS BARRICAS, LA SABIA DE TU ALMA
QUE SUPO HACER DE LA RESECA TIERRA,
LA MAGIA DE TUS UVAS,
HOY MISMO SE TRANSFORMA EN CALDO MILAGROSO.

Y     ALLÁ, MUY LEJOS, EN OTRAS TIERRAS Y CON OTRAS GENTES,
DE NUEVO LLEGARÁ TU PRIMAVERA, CUANDO ALGUIEN,
IGNORANTE DE TU SUEÑO, DESCORCHE UNA BOTELLA,
Y    LIBERE TUS ANSIAS RETENIDAS,
Y    DESPIERTE TU MAGIA EN SU GARGANTA,
Y    TU CANTO SE MEZCLE CON SU RISAS,
Y SE FUNDA TU ALMA CON SU ALMA.

Intento de modernidad fracasada.

Alvarito me pone en un aprieto,
me ha pedido que intente ver el mundo.
Y desde hoy me he hecho vagabundo,
tratando de quitarme lo obsoleto

Y como Lope intento mi soneto,
queriéndote contar este segundo
y el dolor de mi cabeza es tan profundo
que maldigo este lío en que me meto.

Mira hacia el mundo, me dice Alvarito.
Miro mi habitación desordenada,
y al final encuentro lo que necesito.

Aspirinas de rápida mirada,
la ignorancia del mundo es mi delito
para dejar mi historia terminada.

lunes, 13 de junio de 2011

Calma





Volará tu pelo oscuro
en el viento desatado,
que a mis ojos han tocado
como brisa de aire puro.

Beberé tu dulce aliento
desprendido de tus labios
con mil besos que son sabios
esparcidos en el viento.

Con caricias que me llueve,
de la seda de tus manos,
pintaré tibios veranos
que derritan la fría nieve...

incrustada aquí en mi alma
en eterna eternidad,
y me llegue tu verdad
y por fin hallar la calma.

domingo, 12 de junio de 2011

Amanecer mágico.




Has amanecido aquí
y enciendes la luz del alba,
reminiscencia de un sueño
sepultado en mi almohada.
Lo has hecho realidad
porque absorbo de las sábanas
el aroma de tu aliento,
tu sonrisa de las hadas,
eco dulce de tu voz,
y la luz de tu mirada.
Amaneceres de ensueño,
que no se abra la persiana
en el día posterior
del lleno pleno de mi alma.
Hoy la brisa se desnuda
en el agua de las ánforas
haciendo líquido a Céfiro
para que lave tu cara.
Siento perderme en tus ojos,
abrazado por tu magia
en este amanecer mágico
de esta mañana soñada.
Si existieran los deseos,
una cosa tengo clara;
no pediría riquezas
ni joyas, ni oro, ni plata;
lo único que pediría,
es que nunca te marcharas.

jueves, 9 de junio de 2011

Recomendaciones

Hola poetas desesperados,

Hoy, hablando con un buen amigo, que es artista y muy buen lector, me he enterado de que hay un libro del escritor israelí Amos Oz que se titula "La Historia Comienza" que analiza de manera amena, pero inteligente, el inicio de algunas novelas y relatos breves.

Y se me ha ocurrido, digo yo eh, que sería una buena idea tenerlo en el Club de poetillas pelaos para comentarlo en alguna reunión mientras se moja de cerveza y lo manchamos de mahonesa de la ensaladilla rusa de la Polaca.

Si os parece buena idea, a mi no me importa encargarlo en nuestro templo (Fnac) y pagarlo a mi exclusivo cargo, para luego hacer una derrama correspondiente, jeje. No, en serio, que lo pago yo, que sólo vale 7,50 Euros por Dios. Si de todas formas me vais a pagar 200 Euros (más el IVA) todos los meses en concepto de aguantaros a todos y escuchar vuestros horribles poemas e intentos burdos de novelillas de tres al cuarto!.

Otra cosa, es increíble pero lo primero que me ha caído en las manos después de terminar el Curso de Escritura es "Manhattan Transfer" de John Dos Passos. Digo lo de increíble porque está escrito siguiendo las técnicas y trucos de nuestro profesor, es que perece que lo ha escrito El !!,  mirad: "el camarero, tendido boca arriba, miraba las nubes, que flotaban hacia el este, apiñadas como enormes edificios, traspasados por la luz del sol, blanca y brillante como papel de estaño", joder….

Un abrazo, os quiero. José María

Labios llenos de luna.





Labios que se llenan de luna
llena en un segundo de olvido
y te dicen adiós
cuando aún no ha amenecido.

Al alba le falta el lucero,
y el sol se olvidó de su brillo
en luz crepuscular
la tristeza se abre pasillo.

E inunda cualquier esperanza
y resta vida a los suspiros
apagados y tristes
como la sangre de los vampiros.

Se han marchado tus labios llenos
de luz tibia de luna llena
dejándome sumido
en la más profunda condena.

miércoles, 8 de junio de 2011

Un saludo de Kika, la futura novelista.

Hola poetas,
Encantada de compartir con vosotros estos ratitos, de escritora frustrada...
Dada la dificultad que encontré para escribir en este mi primer taller de escritura, os remito a www.fronterad.com donde mi sobrina y ahijada Paloma Torres Pérez-Solero, escribió un artículo sobre "la dificultad de poner punto y final a una novela", el título es La Vieja costumbre de morir, lo escribió el año pasado, pero lo tenía guardado y desde luego, es muy bueno.

 Kika

martes, 7 de junio de 2011

Secreto

Hace media hora estuve por el pueblo, no me gusta lo de "casco antiguo". Fuí en busca de algo, no se que, pero esto me ocurre muy a menudo: me voy al pueblo a buscar algo o alguien, a veces no busco nada, simplemente ando.....

Me paré a tomar café en mi sitio secreto, donde no llegan los turistas, pedí media ración de churros, los mejores del pueblo. Según me dice la churrera al servirlos "estos churros que yo hago no engordan", como ? "no, los que engordan son quienes los toman".

La calle peatonal tiene un trasiego de gente que no se detiene: señoras antiguas de Marbella con su moño muy arreglado y los labios pintados de rojo, perros sin rumbo. Intento leer la Poesia Urbana de García Montero, pero no me puedo concentrar de tanto barullo.

Me he sentado justo en frente de la casa más bonita de la calle, y mi mente empezó a divagar, la fachada limpia, silenciosa, las rejas antiguas de hierro negro. Un casa orgullosa. Pienso "como puedo describir poéticamente esta casa"......imposible, porque la casa misma es la poesia.

Dios mio, de repente me doy cuenta de que esto es un efecto secundario del Curso de Escritura Creativa, es la neurosis de la que se habló en clase, pero si yo no levanté la mano ! la levantaron Kika, Elena, Isabel, Juanjo y el profesor, si, me acuerdo perfectamente. Ellos son los neuróticos, no ?.

Me veo cayendo al nivel 7 y para detener la caida entro en el Hospitalillo....silencio, el mismo olor en el patio, veo el Pozo de reojo...horror, sigue con la boca abierta, esperándonos !

lunes, 6 de junio de 2011

HIPOCRATESIADA

 (Estudio clínico en terror sostenido)
Por entre corredores de clínicas apócrifas, inhóspitas moradas de genes catalépticos, discurren marginados ileocecales traumas que, venenos socráticos  buscan en su delirio.
Cintarazos eupépticos, provinientes indúbitos de relajado esfínter, ruedan alborozados por las aristas lúgubres del mordaz habitáculo.  
En vidrios ancestrales, ansiosos receptáculos de mórbidas pepsinas, 
se refleja indecisa la osífraga presencia del androide incorrupto, 
cuyo sudario inmáculo salpicarán plasmáticas arterias palpitantes.

Campana de las 7

Calles empedradas
que llevan a ninguna parte,
esquinas traicioneras 
que se doblan sin mirar

Plaza de bancos fríos
de hierro duro,
fuente seca y callada
no hay a quien cantar

Patio de cielo limpio
y de suelos sin pisar,
pozo solitario
con la boca abierta de sorpresa

Campana de las 7
de que te quejas ?
ya no oigo los poemas 
tanto barullo y moralejas

Ya no oigo los discursos
sangre de fuego, puños cerrados,
Puto colegio
a las siete y veinte
sabes que te esperamos 

Visión Poética del Curso de Escritura, por Juanjo

Curso de escritura
 
Comenzamos muy nerviosos
con los haikus del momento,
y pasamos a ordenar
sin orden cinco elementos.
Se crearon personajes
y en la música, argumentos
de arruinar algunas letras
en un pleno desconcierto.
Fuimos incluso políticos,
dimos discursos sin frenos
e intentando adjetivar
arenoso quedó el cielo,
hubo tigres voladores
y aguja de terciopelo.
Simplifica la escritura,
ese siempre fue el consejo
y los perdidos presentes,
van a seguir el ejemplo.
Hoy comienza otro camino,
ahora nace un club nuevo;
Poetas urbanos dice,
el de los doscientos euros,
el de la idea genial,
¡qué este circo dé comienzo!